Cosas de negros

Automóviles imbatibles, jabones prodigiosos, perfumes excitantes, analgésicos mágicos: a través de la pantalla chica, el mercado hipnotiza al público consumidor. A veces, entre aviso y aviso, la televisión cuela imágenes de hambre y guerra. Esos horrores, esas fatalidades, vienen del otro mundo, donde el infierno acontece, y no hacen más que destacar el carácter paradisíaco de las ofertas de la sociedad de consumo. Con frecuencia esas imágenes vienen del Africa. El hambre africana se exhibe como una catástrofe natural y las guerras africanas no enfrentan etnias, pueblos o regiones, sino tribus, y no son más que cosas de negros. Las imágenes del hambre jamás aluden, ni siquiera de paso, al saqueo colonial. Jamás se menciona la responsabilidad de las potencias occidentales, que ayer desangraron al Africa a través de la trata de esclavos y el monocultivo obligatorio, y hoy perpetúan la hemorragia pagando salarios enanos y precios de ruina. Lo mismo ocurre con las imágenes de las guerras: siempre el mismo silencio sobre la herencia colonial, siempre la misma impunidad para los inventores de las fronteras falsas, que han desgarrado al Africa en más de cincuenta pedazos, y para los traficantes de la muerte, que desde el norte venden las armas para que el sur haga las guerras.

Y es que una vez más podría afirmar que el que no tiene ideales es solamente un mueble en el escenario del mundo...

La voz dormida.

" Ya se había acostumbrado a hablar en voz baja, con esfuerzo, pero se había acostumbrado. Y había aprendido a no hacerse preguntas, a aceptar que la derrota se cuela en lo hondo, en lo más hondo, sin pedir permiso y sin dar explicaciones. Tenía hambre, y frío, y le dolían las rodillas, pero no podía parar de reír. Reía. Reía porque Elvira, la más pequeña, había rellenado un guante con garbanzos para hacer la cabeza de un títere, y el peso le impedía manipularlo. Pero no se rendía. Sus dedos diminutos luchaban con el guante de lana, y su voz, aflautada para la ocasión, acompañaba la pantomima para ahuyentar el miedo.
El miedo de Elvira. El miedo de Hortensia. El miedo de las mujeres que compartían la costumbre de hablar en voz baja. El miedo en sus voces. Y el miedo en sus ojos huidizos, para no ver la sangre. Para no ver el miedo, huidizo también, en los ojos de sus familiares. "

...

Aunque no podemos adivinar el tiempo que será, sí que tenemos, al menos, el derecho de imaginar el que queremos que sea. En 1948 y en 1976, las Naciones Unidas proclamaron extensas listas de derechos humanos; pero la inmensa mayoría de la humanidad no tiene más que el derecho de ver, oír y callar. ¿Qué tal si empezamos a ejercer el jamás proclamado derecho de soñar? ¿Qué tal si deliramos, por un ratito? Vamos a clavar los ojos más allá de la infamia, para adivinar otro mundo posible: el aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas pasiones; en las calles, los automóviles serán aplastados por los perros; la gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor; el televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la plancha o el lavarropas; la gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar; se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por tener o por ganar, en vez de vivir por vivir nomás, como canta el pájaro sin saber que canta y como juega el niño sin saber que juega; en ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a cumplir el servicio militar, sino los que quieran cumplirlo; los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas; los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas; los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos; los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas; la solemnidad se dejará de creer que es una virtud, y nadie tomará en serio a nadie que no sea capaz de tomarse el pelo; la muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes, y ni por defunción ni por fortuna se convertirá el canalla en virtuoso caballero; nadie será considerado héroe ni tonto por hacer lo que cree justo en lugar de hacer lo que más le conviene; el mundo ya no estará en guerra contra los pobres, sino contra la pobreza, y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra; la comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la comunicación son derechos humanos; nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión; los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle; los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos; la educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla; la policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla; la justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda; una mujer, negra, será presidenta de Brasil y otra mujer, negra, será presidenta de los Estados Unidos de América; una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú; en Argentina, las locas de Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria; la Santa Madre Iglesia corregirá las erratas de las tablas de Moisés, y el sexto mandamiento ordenará festejar el cuerpo; la Iglesia también dictará otro mandamiento, que se le había olvidado a Dios: «Amarás a la naturaleza, de la que formas parte»; serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma; los desesperados serán esperados y los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto esperar y los que se perdieron de tanto buscar; seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan voluntad de justicia y voluntad de belleza, hayan nacido donde hayan nacido y hayan vivido cuando hayan vivido, sin que importen ni un poquito las fronteras del mapa o del tiempo; la perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses; pero en este mundo chambón y jodido, cada noche será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero.



Eduardo Galeano

¿Y ahora?

" Y ahora, José? La fiesta acabó, la luz se apagó, la gente se fue, la noche enfrió, ¿y ahora, José? ¿y ahora, tú? tú que eres sin nombre, que te burlas de otros, tú que escribes versos, que amas, protestas, ¿y ahora, José? Estás sin mujer, estás sin discurso, estás sin cariño, no puedes beber, no puedes fumar, escupir no puedes, la noche enfrió, el día no vino, no vino el tranvía, la risa no vino ni vino la utopía, y todo acabó y todo escapó, todo enmoheció, ¿y ahora, José? ¿Y ahora, José? Tu dulce palabra, tu instante de fiebre, tu gula y ayuno y tu biblioteca, tu mina de oro, tu terno de vidrio, tu incoherencia, tu odio - ¿y ahora? Tal vez si gritases, tal vez si gimieses, tal vez si tocases algún vals vienés, tal vez si durmieses o si te cansases o si te murieses...Pero no te mueres, Aguantas, José! Solo allá en lo oscuro como bestia agreste, ya sin teogonía, sin pared desnuda para recostarte, sin caballo negro que huya al galope, caminas, José! José, ¿para dónde? "


Carlos Drummond de Andrade

" Porque se diga lo que se diga, los libros dan respuestas. Aunque no sean soluciones, aunque no sean definitivas. Respuestas instantáneas, luces que relampaguean en la oscuridad. Una hermosa frase, un pasaje de una novela, un verso: allí está, de pronto, la verdad. Y todo el sin sentido, y todo el desorden, se convierten, repentinamente, en belleza. "


Soledad Puértolas.

Little.

Por fin aprendí la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma. Que el amor no significa sexo y una compañía no significa seguridad. Ahora es cuando empecé a aprender que los besos no son contratos y los regalos no son promesas. No entiendo porque no aprendí ya que hasta el calor del sol puede quemar, que se puede aguantar, ser realmente fuerte, y aprender de todo. Con el tiempo entendí que los verdaderos amigos son contados. Que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.

por principios.

Estoy convencida de que estamos en este mundo maravilloso para que seamos felices y gocemos de la vida. Pero la felicidad no proviene simplemente de la riqueza, ni de tener éxito en la carrera, ni dándose uno gusto a sí mismo. Un paso hacia la felicidad es hacerse uno sano y fuerte cuando niño, para poder ser útil y así poder gozar de la vida cuando se es hombre. El estudio de la naturaleza les enseñará cómo todo está lleno de cosas bellas y maravillosas este mundo para que lo puedan gozar. Estén satisfechos con lo que les haya tocado y saquen de ello el mejor partido que puedan. Vean siempre el lado bueno de las cosas y no el malo.
Pero la verdadera manera de obtener la felicidad es haciendo felices a los demás. Traten de dejar este mundo en mejores condiciones de como lo encontraron; de ésta manera, cuando les llegue la hora de morir, podrán hacerlo felices porque, por lo menos, no perdieron el tiempo e hicieron cuanto les fue posible por hacer el bien.

vaya panorama.

Debemos condenar la violencia venga de donde venga. Detrás de su apariencia se esconde una bestia... Mano de hierro, guante de seda.
Yo no sé qué pensarían, el Ché, Sandino, Rubén Dario, Allende, Jara y tantos otros, al ver tan masacrada América Latina.
¿Qué diría Miguel de Cervantes si ve el país repleto de tunantes? seguro que pensaría las cosas ya no son como eran antes.
¿Qué dirםa Carlos Marx si viera que hoy a Rusia la mueve el capital? ¿qué diría Severo Ochoa al ver morir a gente por no haber sanidad? o ¿qué diría Mahatma Ghandi al ver como trabajan todos los policias? ¿qué diría Madam Curie al ver que no se curran la vacuna contra el SIDA?

Al andar.

La primera mochila del año, mirar por la ventana al despertarse, el viejo libro vuelto a encontrar. Los rostros entusiasmados, esfuerzo, el periódico, un castor, bañarse, nadar, música, zapatos cómodos, comprender, temer, dudar. Notas de canciones nuevas. Escribir, plantar, viajar, cantar y ser amable.

Y es que el que no tiene ideales es solamente un mueble en el escenario del mundo.

Si se callase el ruido.

No te dejará dormir este estrépito infinito, que intenta llenar los días de tinieblas y enemigos. Una estruendosa jauría se empeña en hacer callar las preguntas, los matices, el murmullo de ojalás. Ruido de patriotas que se envuelven en banderas, confunden la patria con la sordidez de sus cavernas. Ruido de conversos que, caídos del caballo, siembran su rencor perseguidos por sus pecados. Ruido de inquisidores, nos hablan de libertades agrietando con sus gritos su barniz de tolerantes. Nunca pisa la batalla tanto ruido de guerreros, traen de sus almenas la paz de los cementerios. Háblame de tus abrazos, de nuestro amor imperfecto, de la luz de tu utopía, que tu voz tape este estruendo.

Si se callase el ruido, oirías la lluvia caer, limpiando la ciudad de espectros, te oiría hablar en sueños y abriría las ventanas.


[I.S.]

llorar

" Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos. "



Julio Cortázar

No deja de llorar, no deja de añorar.

Pero intento resistir, aunque no puedo fingir. Falta tiempo para todo. Ocho horas para dormir, ocho más para cumplir, y ocho para lamentarme. No dejo de gritar, no me puedo callar, buscando esa ilusión que el tiempo me robo. Hasta que pierda la voz, gritando. Mientras que quede salud, luchando.


[eukz]

El confort no reconforta.

Macromultinacionales
multipoderosas,
multideprimentes,
multicapitales,
multipatriarcales,
multisiderales,
multicoloniales,
multimilitares,
multiexplotadoras,
multidictadoras,
multimiserables,
multipoliciales,
armadas hasta los dientes.


"¿¿Dios no existe o por impago le han cortao el cable??" Valen más las balas blancas que las vidas negras dentro del mercado y hoy en día, la comodidad debilita al más fuerte de los vivos. ¿Hasta cuando cultura nefasta, que aplasta en el metro y en tu casa? Amansa la conciencia, manipula y cansa la esperanza...

Seguiré caminando, seguiré esperando.

Para los que se dejan llevar. Para los indecisos, los enfermos y los desamparados. Para los que imponen a sus amigos de toda la vida sobre todo. Para los que simulan estar taaaaan locos y ser taaan guaays, que consiguen ser ridículos. Para los que ante un problema, huyen por miedo a que salga mal. Para los egoistas. Para los que todo les resvala, porque tienen su burbuja de cristal, y con eso les sobra. Para los cabezones. Para los amantes de los toros. Para los antitaurinos. Para los que hablan con esa seguridad de todo, que llega a ser ofensiva. Para los monarquicos, y para los republicanos. Para los enemigos de la burguesía, y para los partidarios de la clase rica y la aristocracia. Para los que ni tienen idea ni quieren tener, sobre política o sobre el mundo. Para los que se aferran a sus ideales sobre los de cualquiera.
Aprendamos a escuchar, y que no se nos olvide.


Para las mujeres sensibles, no hay misión imposible... recordad, chicas.

.Pensar.

Y ahora concentra tu energía y curiosidad y excitación en ver, oir, y sonreír hacia dentro, hacia el lugar de tu sosiego por haber podido ver y oír. Y no desistas todavía. Mira la vida y sonríe. Y no te preguntes para qué. Porque lo más extraordinario de ella es justamente no tener para qué. Saber el para qué es darle una finalidad conclusa, limitarla, cerrarle su exceso. Piensa que su absurdo es su mayor razón. No seas contabilista, utilitaristas burgués.

Tratar de buscarte.

La venganza asesinó al perdón detrás de un callejón, detrás de una sonrisa. Media hora antes, la locura dijo a la razón que no existía un corazón que apagase su tortura.

Hoy voy...

A cortar la calle, a gritar al viento, a soltar amarras, a liberar mis miedos, a mostrar el loco que todos escondemos, ojalá mañana aparezca el sol.
A alcanzar los mares, a surcar las cumbres, a borrar fronteras, a detener nubes.

Buscaré el sentido de esta vida incierta.
Si me sobra tiempo tomaré un café.

A tres pasos y medio

Quizás, cuando lo entiendas sea demasiado tarde y seas madre, pero antes deja que te hable, tal vez se te quede grande el mundo y las ciudades... no te ralles! yo he pasado por lo mismo... que la vida en pareja no es como en tu casa de muñecas, aquí princesa no hay castillos de ensueño. Aprende que en la vida todos son errores, yo, desde la madurez buscaré soluciones, tú sonríeme que ya vendrán tiempos peores, con problemas que al final provocaran tensiones, de momento vive feliz en infancia que no habrá mejor regalo que el de la ignorancia. No tengas prisa por crecer y madurar que cuando seamos grandes solo querremos jugar.

Van y vienen... ?

Siempre pensé que todo era finito. También tus brazos. Y los suyos. Solo quedaban los hilos de sus voces tendidos en la semipenumbra, y con tanta debilidad que apenas brotaban. Quedaban las dudas, las de la tarde. ¿O quizá las del amanecer o las de la noche?
Esa noche esa estrella se apagó. Aquella que, absurdamente, compartí contigo. Las estrellas que vimos nacer, al anochecer, estaban muertas desde hacía cien años. Haciendo el amor con una luz, olfateando la ausencia de todos las almas que nos rodeaban, sonó el timbre de aquella vieja casa, tragando y escupiendo esas sombras. Solo habia apariciones y desapariciones instantáneas.
No sé en qué sentido hemos hablado de todo. Quizá fueron las dudas y el temor las que nos hicieron volver la cara como estúpidos, mirando en varias direcciones y no mirando nada en concreto.

Y dale...

No hay razón por la que siendo un bribón tengas que hacer de payaso; no hay sitio que controles mejor que lo que abarcan tus brazos; no hay porqué sacar del tiesto los pies para montar el sombrajo; no hay tiempo de contar hasta diez cuando se viene de paso.
No hay razón para cambiar de opinión cuando se rompe en pedazos; no hay sitio a la reconciliación en el mejor de los casos; no hay porqué hacer un acto de fé cuando se tiene un fracaso; no hay tiempo que se deba perder justificando un retraso.

PONTE PUES EN MARCHA Y DALE COLOR QUE SE OXIDA.


Rosendo.

Hace mucho que hemos olvidado el escuchar .

Cuentos de desgarro.

La vida va perdiendo su anterior dulzura y el mundo que te envuelve te obliga a crecer, ya ni siquiera puedes dormir por las noches y el mal sabor de boca no es por el café. Me asomo a mi ventana entre cuatro notas sabiendo que allá fuera todo esta al revés, compongo algunos versos y se para el tiempo, las palabras me sobran, ¡si hablo de perder!.
Vivimos en un mundo bastante complejo, como un zulo con rejas al 'poder soñar', y mientras, cuatro gatos ponen azulejos, pensando que la mierda se puede tapar. Alguien en Palestina perdió la esperanza, y el mendigo de la esquina se ha echado a llorar, la risa sigue siendo casi un privilegio, si surcas las aceras de esta gris ciudad. El amor sobrevivie empañando cristales, en ventanas de personas que no saben que la guerra y las banderas aun hacen esclavos y para los de 'arriba' somos un burdel

¿saber?

No me gusta merodear po mi cabeza pensando cosas que no tienen sentido, ni razón, ni nada. O al menos así lo creo, o al menos quiero creer que lo pienso por pensar. Mi cabeza va buscando y no sabe el que, y solo encuentra cosas. No encuentra valor, encuentra cosas. Cosas que no sabe si merecen la pena, si son lo que son, o lo que mi cabeza quiere que sean. No sé si busco calma, si busco revuelta. No sé si busco algo. No sé si quiero buscar.

¿Alá o Jehová?

Impongamos la fórmula de occidente.. cada uno a la suya hasta que el mundo reviente.

¿Alá o Jehová? que más da, si de todas formas te van salvar...

Ganas de verte. Nueve, nueve, nueve.

" Tu abuela ruega por ti a su dios cristiano, y yo lo hago a veces a una diosa pagana y sonriente que derrama bienes, una diosa que no sabe de castigos, sino de perdones, y le hablo con la esperanza de que me escuche desde el fondo de los tiempos y te ayude. . .
(...)
Soy el vacío, soy todo lo que existe, estoy en cada hoja del bosque, en cada gota de rocío, en cada partícula de ceniza que el agua arrastra, soy Tú y también soy yo misma, soy nada y todo lo demás en esta vida y en otras vidas, inmortal. "

Hemos perdido aún éste crepúsculo

" Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.
He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.
A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.
Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.
Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?
Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.
Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas. "


Pablo Neruda

risa y olvido.

La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en el que se retocan las fotografías y se rescriben las biografías y la historia.


Milan Kundera

ser ¿humano?

Nos aferramos a nuestros cochinos recuerdos, a todas nuestras desgracias, y no se nos puede sacar de ahí. Con eso ocupamos el alma. Nos vengamos de la injusticia de nuestro presente revolviendo en nuestro interior la mierda del porvenir. Justos y cobardes que somos todos, en el fondo. Es nuestra naturaleza.
Os lo digo, infelices, jodidos de la vida, vencidos, desollados, siempre empapados de sudor. Os lo advierto: cuando los grandes de este mundo empiezan a amaros es porque van a convertiros en carne de cañón.


Que del dicho al hecho hay un trecho.. Que asco dan algunos domingos, joder.

A la sombra de mi sombra

No quiero ver injusticias ni miserias;
no quiero ver militares ni princesas;
no quiero ver dictaduras ni pobrezas;
no quier ver religiones ricas, ni reinas.
Que sólo quiero yo ver a los pobres sin miseria;
a los ricos sin dinero desnudos en esta tierra;
a infinitos corazones unidos por el amor
y unidos contra la guerra.

Abrazos

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

ya son 17.

Nuestra historia tiene algo de la noche; es oscura y sin embargo rica en imágenes; debería desembocar en una luz, débil y suave; cuando lleguemos al amanecer, seremos liberados, habremos envejecido una noche, larga y llevadera, un medio siglo y algunas hojas blancas desparramadas en el patio de mármol blanco de nuestra casa de recuerdos. Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos.
Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente. Creo en los próximos cinco minutos. Creo en la historia de mis pies. Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes. Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación. Creo en las cosas imposibles.Creo en cualquier cosa a tu lado. Creo en todas las excusas. Creo en todas las razones. Creo en todas las alucinaciones. Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones. Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la gentileza de los árboles, en la sabiduría de la luz.
Creo en ti.

Buenos día, tristeza

" Dudo en llamar con el nombre bello y serio de tristeza, a este sentimiento desconocido cuya dulzura y cuyo dolor me tienen obsesionada. Es un sentimiento tan completo y egoísta que me llega a dar verguenza, mientras que la tristeza me ha parecido siempre honrosa. Conocía el arrepentimiento, el fastidio y hasta el remordimiento. La tristeza, no. Ahora siento algo que me envuelve, como una seda enervante y dulce, y que me separa de los demás.
Aquel verano yo tenía diecisiete años y era feliz del todo. "

[Françoise Sagan]

Y si fuera mi vida una escalera me la he pasado entera buscando el siguiente escalón, convencido que estás en el tejado esperando a ver si llego yo.
Y muere a todas horas gente dentro de mi televisor, quiero oír alguna canción que no hable de sandeces y que diga que no sobra el amor y que empiece en sí y no en no.

¿Quien hipotecó la risa?

Dime si es verdad que tienes banca rota de ilusiones y en tu negro corazón cien alfileres. Nos quedan los recuerdos, los brindis, las ciudades, el whisky, el hielo, los caminos, las canciones, los ríos, las montañas, donde poder perdernos y evitar mil lágrimas al alba, mil lágrimas al alba mojando tu mirada y ahogando tu alma.
Te aburren las calles, te aburre el sofá, las tardes de lunes teñidas de gris. Juntar penas y alcohol, mezcla fatal.
¿Quién mueve los hilos para volver a empezar?

Que el más loco me da más vida que el más sabio.

.

Llantos.

Si tienes que llorar, llora como los niños. Fuiste niño un día, y una de las primeras cosas que aprendiste en la vida fue llorar, porque forma parte de la existencia. Jamás olvides que eres libre, y que mostrar las emociones no es una vergüenza. Grita, solloza en alto, haz ruido si te da la gana, porque así lloran los niños, y ellos conocen la manera más rápida de sosegar sus corazones.
¿Te has fijado en cómo dejan de llorar los niños? Algo los distrae, algo llama su atención hacia una nueva aventura. Los niños dejan de llorar muy rápido.
Eso mismo te pasará a tí, pero sólo si lloras como llora un niño.

[Paulo Coelho]

Gracias.

Tu promesa. Cantar en un fuego. Enamorarte en un campamento. Hacer actividades bajo la lluvia. Un descanso después de una larga caminata. Hacer amigos. Poder ayudar a los demás. Comer del mismo plato. Contar anécdotas de campamentos anteriores. Acostarte a ver las estrellas por la noche. Escuchar una canción y que te recuerde a un campamento. Pintarle la cara a alguien que se duerme en el autobús. Contar historias en las noches. No dormir. Reírte de las necesidades. Enseñar algo a un lobato. Hacer un buen trabajo y estar satisfecho. NO querer subir al autobús de vuelta. Sentir el aniversario de tu grupo como tu cumpleaños. Llegar de un campamento y ducharte. Saber que hacer cuando ocurre un accidente. Esas yincanas guarras. Sentir que no estas solo. Saber lo que significa un "hermano scout". Llorar en una ceremonia. Compartir lo único que tienes. Perderte en el bosque y saber que encontraras el camino. Comer chocolate en la tienda antes de dormir. Sentirte decepcionado porque alguien no lo sienta de la misma manera que tú. Reírte de las burlas que te hagan en la calle por ser scout. Dar sin esperar nada a cambio. Pensar que llegaras a viejo y seguirás siendo scout. Tener amigos de lugares muy distantes, y aunque sabes que quizá no los vuelvas a ver, recordar momentos con ellos todos los días. Recordar ese último gran abrazo, como el primero de una gran amistad. Colocarte la pañoleta por primera vez. Quitartela cuando llegas a casa. Disfrutar observando cada foto.

Libertad, me veo obligada a perseguirte

Tenemos memoria, tenemos amigos, tenemos los trenes, la risa, los bares, tenemos la duda y la fe, sumo y sigo, tenemos moteles, garitos, alteres.
Tenemos urgencias, amores que matan, tenemos silencio, tabaco, razones, tenemos Venecia, tenemos Manhattan, tenemos cenizas de revoluciones.
Tenemos zapatos, orgullo, presente, tenemos costumbres, pudores, jadeos, tenemos la boca, tenemos los dientes, saliva, cinismo, locura, deseo.

Gracias a todos aquellos que se lo merecen. Nada sería ni parecido sin vosotros. Sin ti.

¿Vacaciones?

Cada vez que me preguntan que quiero ser de mayor, todo se complica. Según los mayores hay que hacerse adulto para entenderlo todo. Pero yo miro a la gente de la calle, y no veo que sean felices. Solo nosotros, solo los niños, disfrutamos de la vida, es como si al cumplir los dieciocho todo el mundo perdiera la cabeza. Todo son caras largas, gruñidos y malas noticias. Según la televisión hay que ponerse desodorante, comprarse el coche más rapido del mercado, un par de operaciones de estética, y con esto tienes que estar loco para no ser feliz. Pero para eso hace falta dinero, y los adultos hacen cualquier cosa por dinero, es el único objetivo de todo el año, conseguir dinero y más dinero. Total, día tras día trabajando...
y yo me pregunto ¿para qué? ¿para conseguir al final del año quince días? ¿Quince tristes dias de vacaciones?
Quince días en los que te vas lejos para olvidar el resto de los días que pasas trabajando, quince días para no perder ni un segundo, con muchas prisas. Quince días en agosoto, quince días en la playa, quince días como borregos. Borregos que traen al mundo borreguitos, que a su vez tendrán que trabajar el resto de su vida a cambio de los quince días..
Yo no quiero ser nada de mayor. Pensándolo bien, yo no quiero crecer. Sinceramente ni siquiera quiero ser mayor, me quedo como Peter Pan, con los inmaduros, con la fantasía, con la reflexión, con la vida. Asique no me vuelvan a preguntar que quiero ser de mayor.

De qué hablamos...

Creo que en el amor no somos más que principiantes. Decimos que nos amamos, y nos amamos, no lo dudo. Yo amo a Terri y Terri me ama a mí, y también vosotros os amáis. Ya sabéis a qué tipo de amor me refiero ahora. Al amor físico, ese impulso que te arrastra hacia alguien concreto, y al amor que inspira el ser de la otra persona.
(...)
Oía los latidos de mi corazón. Oía el corazón de los demás. Oía el ruido humano que hacíamos allí sentados, sin movernos, ninguno lo más mínimo, ni siquiera cuando la cocina quedó a oscuras.

¿Quién no?

¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?
¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo?
Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia.
Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta, porque me encuentro unido a toda la humanidad; por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.

contando las horas

Nuestra amistad está hecha de sonrisas, de las que conseguimos sacarnos incluso cuando duele sonreir, de las que nos deseamos la una a la otra cuando el cielo está gris. De los planes, miles de planes que flotan en un calendario. Y de esas sonrisas humedas, de las lagrimas, de las cosas bonitas, de los animos y de lo que no nos sale bien.
Nuestra amistad está hecha de distancia, la cual este verano quedará de nuevo resumida a cero, con más harina, más confianza, más escultismo, más tonterias, más risas flojas, más noches sin dormir, y más ganas! ganas de estar con vosotros y reir hasta llorar :)

¡Ala, a lo loco!

Ella, con la que colecciono momentos. Ella, que sueña sueños. Ella, que es multicolor. Ella, que siempre tiene una sonrisa para mi. Ella, que sabe volar.
La que me saca de fiesta, la que está ahí para llorar, para descubrir en en el fondo de mis ojos la tristeza escondida. La que sabe entenderme. Con la que me rio hasta llorar. La que ofrece cosas especiales. La que arma ruido.
Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible. Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro ni el pasado, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.
Algunas veces necesitas ponerte así de ñoño y decir que necesitas, que quieres, que lloras, que sientes, que extrañas... ¡Que cursi joder!
Ala, a lo locoo... :)

Raro

No digo diferente, digo raro. Ya no sé si el mundo está al revés o soy yo la que está cabeza abajo.

¡Alerta!

Es la historia de mi vida, una huida hacia delante. Y si pierdo la cabeza ¿quien me va a decir que pare?
Tienen prisa por hacer que me calle pero no. Yo grito, digo y sigo, igual que mi corazón late...
Igual que respiro o igual me caigo por un precipicio, pero yo soy la que decido cuando salto y con quien me rio.
Y si lloro, yo decido a quien le muestro mis lagrimas.

Yo nunca lloro porque vivo en carnavales.

Hoy quiero estar sola, evitar lo necesario, caminar por callejones o esconderme en un armario. Hoy vivo agobiada y en verdad no tengo prisa. No estoy preparada para forzar una sonrisa.

.La sombra del recuerdo.

Sensaciones, colores, olores, sabores. Ensayos, nervios, poco tiempo, estrés, exámenes. Agujetas, risas flojas, gritos y broncas, enfados, confusiones, malentendidos. Vestuario, ropa negra, una nariz. SU NARIZ. Malabares, un hada, magia. Ciclorama, sombras, luces, focos. Embarazadas, zancudos, copas y candelabros. Reencuentros circenses. Gaiteros, mazas, cuentas, acropassing mortal superado. Adiós al akelarre. Camerinos, niños, caos, exploradores, linternas, baúl. Paseillos por debajo de las butacas a lo 'Indiana Jones'. Sombras, monociclo,natación sincronizada, Carmen, Pita pita, tutús. Flamenco, guitarras, Lorca, NO QUIERO LLANTOS EN ESTA CASA, acrobacias, pasión, garra. APLAUSOS. Unión, botones, bloque, undosabajo undosgiro, autómatas, baúl sorpresa, freestyle, 40 personas en pista, carpa, color, músicos olvidados. Saludos y más saludos. Pompas de jabón, fotos, cena, sentada en el centro de la pista del teatro a oscuras. Intento de fiesta. Conversaciones bonitas.
Música, sonrisas de complicidad, lágrimas, amistad, recompensa, cansancio, ilusión.
CIRCO.

Todo y nada.

No era sino la alucinante necesidad de sentirse con otro, de pensarse con otro, de dejar de padecer la insoportable soledad del que se sabía vivo y condenado. Y así, buscabamos en el otro no quien el otro era, sino una simple excusa para imaginar que habíamos encontrado un alma gemela, un corazón capaz de palpitar en el silencio enloquecedor que media entre los latidos del nuestro, mientras corríamos por la vida o la vida corría por nosotros hasta acabarnos.
Las ideas las tenía yo, él las ponía en práctica. En general a mí las ideas se me ocurrían cuando espantaba recuerdos, o miraba arder el fuego de la salamandra o miraba el cielo a través de la ventana. Yo hubiera querido, y se lo dije a él muchas veces, que todas las ideas hubieran sido sometidas a un control estricto de calidad. Yo quería tirar las ideas sobre el escritorio de ideas, atacarlas por los cuatro costados, ver hasta dónde resistían, hasta dónde eran viables y después hasta dónde eran redituables. Pero él las ponía en práctica enseguida. Así era él.

Día a día

Y también por tus ciudades y pueblos me viste, me vió, me vieron pasar preguntando. Y mientras tanto en balde y para qué poniendo todas o casi todas las palabras, palabras más palabras menos. Abajo las palabras tierra, campamentos; arriba las palabras cielo, estrellas y entre la manaña por la tarde, además y con la noche las palabras nada y nadie. Guitarras, acordes, amigos, promesas. Porque todo esto y esto es un decir fue la manaña, la tarde, la noche en que soñé o creí soñar que buscaba por cielo y por tierra, bajo todos los cielos habidos sobre todas las tierras por haber y no vi nada ni a nadie. Nada bajo el cielo y sobre la tierra nadie.

BODAS DE SANGRE

Calla, he dicho. ¿No hay nadie aquí? Debía contestarme mi hijo. Pero mi hijo es ya un brazado de flores secas. Mi hijo es ya una voz oscura detrás de los montes. ¿Te quieres callar? No quiero llantos en esta casa. Vuestras lágrimas son lágrimas de los ojos nada más, y las mías vendrán cuando yo esté sola, de las plantas de los pies, de mis raíces, y serán más ardientes que la sangre.



FEDERICO GARCIA LORCA